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Neige

La musique assourdissante pulse ; même avec la porte d’acier close on l’entend de loin dans la rue immense et vide. Un mélange de hurlements hystériques, guitares rageuses, batterie frappée comme une enclume. Son lourd, punk. Classiquement punk. Terrible mélancolie de ce qui semble éternel et qui ne l’est pas. Dans l’air glacé les haleines exhalent une buée épaisse, dense qui concurrence presque la fumée des cigarettes, des joints, des vapotes. Etrange comme le XXIème siècle s’immisce dans des détails insignifiants. Qui aurait imaginé des kids tirant sur un cylindre électronique quarante ans auparavant ? Personne. Il n’y avait que les Marlboro et les feuilles collées en L. Des boulettes effritées dans la paume, les buvards qui faisaient décoller, le speed. Live fast die young. Les Sex Pistols, la voix hargneuse de Rotten, les bastons, les cuirs percés d’épingles, les crêtes. Des concerts sauvages un peu partout. On pouvait tout : tout espérer, parce que le seul espoir qui tenait c’ét

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